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李俊生正在城墙上巡视。南门这一段他已经走了无数遍，城墙上的每一块砖、每一个垛口、每一处修补的痕迹，他都烂熟于心。砖是青灰色的，有些已经风化剥落，露出里面的土坯；垛口上的石灰层脱了一大片，像老人脸上掉了皮的斑。守城的士兵看到他，习惯性地挺了挺腰板，但没有说话。这些天，他们已经熟悉了这个穿着灰色棉袄、腰里别着瑞士军刀的年轻参军。他不骂人，不罚人，甚至不怎么说话，只是每天在城墙上走一圈，看一眼城外，然后离开。但他的存在本身就让人安心——一个从北边逃难过来的人，一个带着二十个人烧了契丹人三次粮草的人，一个每次出城都能活着回来的人。这样的人站在那里，比一百句“守住”都有用。 城外起了雾。冬日的晨雾浓得像一锅稠粥，百步之外什么也看不见，连城下的护城河都消失了，仿佛整座城悬浮在云海之上。李...