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临时流民营地的空地上，施粥的木桶早已见了底，陶碗碰撞的叮当声渐渐平息，只剩下零星几声咳嗽和疲惫的叹息。 那些刚喝饱热粥的流民，三三两两地站在营地中央，单薄的衣衫上还沾着昨夜的露水和尘土，身形枯瘦如柴，脸上的污垢遮不住眼底的麻木与迷茫。 他们大多是从战乱流离之地逃来的，一路上饿殍遍野、颠沛流离，若不是凉王麾下的士兵沿途接应，恐怕早已倒在了半路。 粥香还萦绕在鼻尖，这是他们连日来第一次能吃饱一顿热饭，算是看到了一丝生机，可这份生机太过微弱，像风中残烛，没人敢去触碰，更没人知道，这顿热饭之后，明天该往哪里去，以后的路该怎么走。 有人低着头，盯着自己布满老茧、干裂脱皮的双手，有人望着营地的木栅栏，眼神空洞，仿佛灵魂早已被战乱抽离，只剩下一具苟延...