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筒子楼蜷缩在工厂区边缘，被高炉喷吐的煤灰染成病态的灰黑色，窗框上结着厚厚的冰霜，如同无数只冻僵的眼睛。叶夫根尼·彼得罗维奇裹着件补丁摞补丁的旧棉袄，佝偻着背，在楼道尽头的公共水槽边刷洗一只豁了口的搪瓷杯。水龙头滴着冰水，砸在他龟裂的手背上，他浑浊的眼中映着惨白的灯光——那不是电灯，而是一盏悬在头顶的煤油灯，灯体锈迹斑斑，玻璃罩内火焰幽蓝，竟在无风的楼道里无声摇曳，仿佛有自己的呼吸。 “叶夫根尼·彼得罗维奇！”一声尖利的呼唤刺破寂静。楼道里晃出个矮胖身影，裹着不合身的干部呢大衣，胸前别着闪亮的镰刀锤子徽章，正是厂党委书记瓦西里·费奥多罗维奇。他腋下夹着个鼓囊囊的纸袋，脸上堆着过分热情的笑容，活像集市上叫卖发霉面包的贩子。“老朋友！看看我给你带什么了！上等的格鲁吉亚茶叶，还有……新...