忽短,像个醉汉在墙上踉跄。烟蒂踩扁的形状,像极了粮站后墙根下被雨水泡软的泥坑,边缘皱巴巴的,烟丝散出来,沾着灰,像是某种不祥的预兆。 他爹的手掌摊在那里,一动不动。那截木条,边缘毛糙,带着被硬生生掰断的茬口。幽蓝色的漆,在昏暗里泛着冷光,和粮站仓库外墙新刷的那层颜色一模一样。林小宝记得清楚,昨天傍晚的光线里,那蓝色就像一块化不开的冰。 林建国终于动了动。不是说话,是喉结。上下滚了三次,像有东西在喉咙里艰难地爬。他摊开的手掌开始微微发抖,指关节因为用力而泛白,几乎要把那截木条捏进掌心的纹路里去。煤油灯的光圈里,那些踩扁的烟蒂像是他此刻心情的注脚——被碾碎,又倔强地不肯完全熄灭。 “……那漆,”林建国开口了,声音像砂纸磨过生锈的铁皮,“是赵天龙……货箱上...
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