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了一小滩，又被风卷起的尘土慢慢盖住。 远处的天际被火光映红，战鼓像闷雷，一下一下滚过山谷。 “那里在活着。”老和尚说。 他盘腿坐在佛像前，正用一块破布擦着佛像上的灰。佛像断了一只手，脸上裂开一道缝，被烟火熏得漆黑，却依旧笑得慈悲。 “有人在跑，有人在打，有人在哭，有人在笑。”老和尚说，“他们都在活。” “活成什么样？”沈归问。 他从殿角的阴影里走出来，手里拎着半坛酒，腰间缠着的旧布带被血浸得发硬。他的声音有些哑，像被火烧过的铁。 “活成死人？”沈归说。 殿外一阵风卷进来，吹得供桌上的残烛摇晃不定，把众人的影子拖得老长。 “活成他们自己。”老和尚放下破布，双手合十，朝佛...