了一小滩,又被风卷起的尘土慢慢盖住。 远处的天际被火光映红,战鼓像闷雷,一下一下滚过山谷。 “那里在活着。”老和尚说。 他盘腿坐在佛像前,正用一块破布擦着佛像上的灰。佛像断了一只手,脸上裂开一道缝,被烟火熏得漆黑,却依旧笑得慈悲。 “有人在跑,有人在打,有人在哭,有人在笑。”老和尚说,“他们都在活。” “活成什么样?”沈归问。 他从殿角的阴影里走出来,手里拎着半坛酒,腰间缠着的旧布带被血浸得发硬。他的声音有些哑,像被火烧过的铁。 “活成死人?”沈归说。 殿外一阵风卷进来,吹得供桌上的残烛摇晃不定,把众人的影子拖得老长。 “活成他们自己。”老和尚放下破布,双手合十,朝佛...
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