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千个。从林恩来的，从北境来的，从东境来的，从西境来的。他们站在矮墙外面，站在根上，站在暗金色的光里。他们的眼睛里有同一种东西——渴望。渴望不疼，渴望不哭，渴望不死。 塔格站在矮墙上，看着那些人。他的右眼花了，但他看得到——他们在等。等他说“进来”。但他不能。因为进来的人，要活着。活着就会疼。 “塔格。让他们进来吧。”怀特站在他旁边，手里没有东西。他的眼睛里有血丝，嘴唇干裂。 “进来可以。但要告诉他们——进来就会疼。疼一辈子。” “他们知道。” “知道还来？” “正因为知道才来。疼了，才知道活着。” 塔格从矮墙上翻了下去，走到那些人面前。他看着最前面的那个人——一个老人，驼着背，手里拄着拐杖。老人...