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山顶上那扇木门还在，门缝里的光还在，像一个人在黑暗中点亮的一根火柴，等着风来吹灭，又等着下一个路过的人重新点燃。他低下头，看着手里的本子。一百零七个故事，一百零七个影子，一百零七个被找到的、被净化的、被送回家的恐惧。纸页在风里哗哗地响，那些字还在发光，金色的，温暖的，像一个人的呼吸。 “别看了。”伊万的声音从船头传来，沙哑，带着盐和疲惫的味道。“看了也不会开。” 汤姆把本子合上，抱在怀里。那本子很厚了，快写满了，边角都卷了，封面上还有一道很深的划痕，是那次在沉船里被碎片划的。他没有换新本子，只是用胶布粘了粘，继续写。他喜欢这本子，喜欢上面的每一道伤痕，因为每一道伤痕都是一个故事，每一个故事都是一条命。 艾琳站在船尾，看着那片海。海水已经不再是蓝色...