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人高。它长得很快，快得像有人在下面吹气。塔格追了三天，追到一片更大的枯草地。草不是灰白色的了，是黑的。烧过的黑。地是裂的，裂缝里有灰白色的光涌出来，像呼吸。它在呼吸。吸的时候，风往里面灌；呼的时候，黑暗从里面涌出来。 塔格站在枯草地边缘，刀握在手里。左膝不疼了，但右膝开始疼。不是旧伤，是新的。走了太久，膝盖里的骨头在磨。磨得咯吱咯吱响，像生锈的齿轮。 “伊万。它在那里。” 伊万背着铁砧站在他旁边。铁砧碎片已经小到只有鸡蛋大，但心火没灭。巴顿在里面跳，跳得很慢。他在省力气。 “师父说，它长了根。” “什么根？” “不是陈维的根。是‘空’的根。它把根扎进地里，在吸。吸那些死去的人的念头。那些死在梦里的人，他们的念...